Понравившиеся стихи

[Midnight Man]

Просто
Пусть будет

+ предаваться рефлексии в других подтемах было бы чуток шизой.

такой штуки как Время

"Песочные Часы" (Владимир Солоухин)

Сыплется песок в часах песочных.
Струйка, право, тоньше волоска.
Над ее мерцаньем худосочным
Масса,
Толща плотного песка.

Я бы счел задачей невозможной
Счет песку, как мелкая пыльца.
Этой струйкой, право же, ничтожной,
Век ему не вытечь до конца.

Он еще пока незыблем явно
За стеклом в футляре и в руке.
Но уже ворончатая ямка
Появилась сверху на песке.

Сыплются песчинки — вот причина,
Льются в бездну нижнего стекла.
Только это вовсе не песчинки,
Глядь-поглядь, минута утекла!

Исчезают, падают мгновенья,
Что бы ты ни делал, все равно.
Жутко — беспрерывного теченья
Никому замедлить не дано.

Ты в кино, на пляже, на охоте,
В шахматы играешь, пиво пьешь,
Спишь и ешь... Они всегда в работе.
Ни одно обратно не вернешь.

Жизнь течет. То лег, а то проснулся.
Пишешь. Любишь. Голоден и сыт.
Чуть забылся, только отвернулся —
Года нет!
Работают часы.

Остановишь? Спрячешь? Черта в стуле!
Плачь не плачь, не сделать ничего.
Бездной вниз часы перевернули
В день и час рожденья твоего.

II

Поезду кажется, что земные пейзажи
Мчатся мимо него,
Скользят за окнами,
Плывут, содрогаются и летят.
Убегают в безвозвратное прошлое,
Так что кустик каждый
Никакими силами не вернешь назад.

Песчинкам в песочных часах представляется,
Что стеклянные стенки
Все время несутся куда-то вверх,
Словно ткется бесконечная нить.
Утекают,
Ускользают,
И никакими силами
Их невозможно остановить.

Нам, на земле живущим, кажется,
Что движется время.
Иногда ползет,
Плетется,
Тянется,
Едва ли не останавливается,
Иногда летит на всех парусах.
В зависимости от того,
Что мы делаем сами,
Мы -
Поезда, идущие через земные пейзажи,
Мы -
Песчинки, сыплющиеся в песочных часах.

[Midnight Man]

Поднимем)


"День" (Роберт Рождественский)

И опять он рождается
в зябком окне.
Барабанит в стекло,
будто просит помочь.
В нем —
коротком,
еще не потерянном дне —
непрерывная боль,
сумасшедшая мощь!..
"Суета!.." — говоришь?
"Принесет — унесет.."?
Говоришь, что поэту
гораздо важней
о бессмертии думать
и с этих высот
обращаться к векам
через головы дней?..
Я не ведаю,
чем тебя встретят
века.
Для спешащего дня
я кричу и шепчу,
И останется после
хотя бы строка —
я не знаю.
Я знаю.
Я знать не хочу.

[Midnight Man]

"Образ пули" (Анатолий Преловский)


Вы просите, чтоб образ пули
нарисовал я и пальбу...

В траве военного июля
спит череп с дыркою во лбу.

Вы скорбный череп тот возьмите,
к виску прижмите -
лоб у лба -
в глазницу вечности взгляните...

Ну как, услышалась пальба?

[Midnight Man]

"Могила в Донском монастыре" (Евгений Храмов)


Так и прожил он век свой нелегкий,
Вольнодумец, аббат, нелюдим,
Не прося чечевичной похлебки,
Первородством лишь сытый своим.

И листы сентябрей опадают
На плиту, на которой одно:
ПЕТРЪ ЯКОВЛЕВИЧЪ ЧААДАЕВЪ
Объяснений других не дано.

Так бы справиться с днями своими.
Чтоб, когда отзвенит колесо
Оставалось одно только имя -
И оно объяснило бы всё.

[ezhik]

А кто написал "Не уходи смиренно в сумрак вечной тьмы" ?

[MakkAMokkoZZZ]

Мне нравятся стихи Бориса Пастернака, у него потрясающие стихи.
Особенно вот это.
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

[Midnight Man]

"Несостоявшаяся жизнь. Надежда." (Владимир Соколов)

Несостоявшаяся жизнь! Надежда!
Едва вспорхнув, упавшая листва.
Меняются дома. Меняется одежда.
Но все равно — любовь. И все равно — Москва!
Могу пересчитать все улицы по пальцам,
Где было — не было. Вот угол, вот карниз.
Ступеньки в доме том собачьим вальсом
Отбарабанивались вверх и вниз.
Когда я вижу их подъем двоякий,
Грущу, как будто годы отстрадал.
А было только то, что в полумраке
Я избран был, но я не угадал.
А вот еще грустней. Как маленький пустырь
Краеугольный след разрушенного дома.
Лишь купы галок шумно и весомо
Мне говорят, что рядом монастырь.
Несостоявшаяся жизнь! В надежде,
Что там одни мы будем — между дел, —
Сказала: поглядим, что было прежде.
А я войти туда не захотел.
Когда мой старший друг,
Покачивая ветку
На кладбище, где брат его лежал,
Сказал: «С тобой пошел бы я в разведку.
Побудь». А я? Куда тогда я поспешал?
Тот день закрыт снегами и дождями,
Как смазан ветром времени тугим.
Куда спешил я, там меня не ждали,
А может, ждали, но совсем другим.
Несостоявшаяся жизнь! Шум ветра.
О, уходящая во встречной красоте…
Художник пишет сад, как после
смерти мэтра,
Сухой прилипший лист минуя на холсте.

[misha_lp]

Мне нравится этот:

Ты царь: живи один. Дорогою свободной
Иди, куда влечет тебя свободный ум,
Усовершенствуя плоды любимых дум,
Не требуя наград за подвиг благородный.

Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой труд.
Ты им доволен ли, взыскательный художник?